ELA.

Novamente ela; constantemente tão limitada, como sempre previsível e sem graça.
Novamente ela, com seu gosto água e sal, tão padrão, tão certinha.
Observar sua monotonia, sua melancolia rotineira.
Sem beleza ou atributos, e com uma essência inodora.
Não tão interessante ou diferente.
Porém, talvez, conformada ou apenas acostumada em seu jeito de ser.
Mais um quati ovante, com o sonho tolo de alcançar um dia o papel principal.